jcheckers

L’encre de tous les imprimeurs continue de glisser, toute serpentine asservies à l’immaculée, les pages chuchotent aux murs des vers secrets. Étendus minérales et muettes sont les coffres de toutes les fuites. Escapades des vers qui m’échappent peints sur les cadres de mon cloître. Les volumes s’ouvraient, se révélaient vides de muses : des fenêtres, claires. Mains et vitres en engeance neuve restent à questionner du regard la plaine de roses majorée de pontes qui en triomphe empalent Rome. Le reste du monde, derrière les murs gardiens d’ic